Alfar : revista de Casa América-Galicia: Número 33 - 1923 octubre - Copia dixital

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Alfar : revista de Casa América-Galicia: Número 33 - 1923 outubro

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Alfar : revista de Casa América-Galicia: Número 33 - 1923 outubro

Cabeceira	Alfar : revista de Casa América-Galicia
Título	Alfar : revista de Casa América-Galicia: Número 33 - 1923 outubro
Lingua	Español
Tipo de publicación	Revistas ilustradas

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Real Academia Galega	Sinatura: 822 Comprende: Número 33 - 1923 outubro

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https://galsem-services.galiciana.gal/doclinks/85/8566/85667817-191f-4ca9-895a-76fbfe5f4d10/128736724.xml ESCLAVA DEL SEÑOR Primeras páginas de una novela inédita i, el Angel del Señor anunció a María y concibió por obra y gracia del Espíritu Santo." Bien lo recuerdo. Es la de San Cosme de Limia esa campana que c o - mienza a sonar dulcemente, perdida entre la fronda de los castaños, en la solemne paz de la dorada agonía de la tarde. Desde la otra ribera, le responde apagadamente la de San Martín de Cor oto. Ahora lanza sus sones, graves y dominadores, la de la iglesia de la villa. Después, lúgubre y funesta como amarillo cirio de velatorio, la de San Adrián ; ingénua y cándida como rezo de niño, la de San Mamed de Dorneda, y en el extático silencio crepuscular, solo turbado por los largos quejidos de las aves de la ría, el toque de oración va poco a poco brotando de los campanarios de Muniferral y Chorío, Soandres, La Cela, Faramillans: sencillo coro de plegarias aldeanas a que se asocian unánimemente tierras y cielo en el místico tránsito del día. Cada campana suena mí de modo inconfundible y las voy reconociendo una a una según van sonando, como el acento de personas queridas no oído en muchos años. Y a su voz, borrándose todo lo acaecido desde que había dejado de oírlas — ¡mi vida entera! — resurge en mi interior lo que yo era cuando ellas me brizaban. En este suave y doliente desmayo de la tarde de otoño, al respirar las familiares fragancias campesinas en medio de las que alentaron por primera vez mis pulmones, al contemplar sobre este cerrado panorama de la ría y las montañas los sangrientos reflejos del ocaso, y escuchar, junta con el dolorido lamento de las aves del mar, la melancólica oración de las campanas, vuelvo a vivir de pronto con la inocencia, la simplicidad y la alegría de mis años de niña, y me parece como si todo lo ocurrido después — miserias, dolores — fuera sólo un mal sueño y mi ser verdadero hubiera quedado aquí, como hechizado, en la humilde casita familiar, mientras yo por el mundo sufría males sin cuento. Con mi alma de niña y voz casi de niña en 16 mis marchitos labios, murmuro respondiendo a la invitación de las campanas : — He aquí la Esclava del Señor. Hágase en mí según tu palabra... Sí, Todo fué como un sueño. Pero ¡qué sueño ! ¡ Qué lágrimas, qué congojas, qué bochornos, qué duelos ! Todo está ya pasado, nada de ello existe. Suena la oración de mi valle nativo v su voz me devuelve, al cabo de tantos años, mi ser verdadero. Todo está ya olvidado, perdonado. ¡ Oh ! si el Señor, en su bondad, les diera a todos los que me han hecho sufrir la paz que a mi me han otorgado, ¡ A todos, a todos ! Por mi parte los he perdonado, ¿ Qué digo ? Eso fué ya desde el primer momento, A todos los quiero bien, a todos les deseo todas las dichas de la vida... Por eso no creo yo en el infierno. Dios me lo perdone si es pecado, pero por más que hago no puedo creer en él. Si yo, toda defectos, sangrando aun mis heridas, no soy capaz de apetecer un castigo para quien me las ha producido, ¿qué ha de hacer nuestro Padre (¡nuestro Padre!) en su infinita perfección?,.. Pero no, no; nada de teologías. Desde que, para no ser testigo de lo que no puedo evitar, resolví retirarme con mi nietecita a esta pobre casa de mi infancia, único bien que sobre la tierra me resta, acordé que ocuparía mis solitarias veladas con escribir la historia de mi vida, y hoy mismo, antes que del todo se extinga la luz que alumbró mi llegada, quiero emborronar las primeras páginas de mi cuaderno. Llegamos esta mañana. Abrimos, sin dejar una, puertas y ventanas, expulsando de la casa una oscuridad y ¿in ambiente encerrados en ella por más de treinta años, poblado con todos los fantasmas de la vida de entonces. Digo ¿expulsándolos ? En esta hora penumbrosa, después de la terible jornada de ajetreo, cuando bañada y dormidita mi nena, me siento ante mi mesa, no lejos de su cuna, al lado de la abierta ventana por donde contemplo como se van trocando en ceniza los oros de poniente, paréceme sentir cómo todos los familiares espíritus de la casa, que la tuvieron por suya durante tanto tiempo, vuelven a entrar calladamente, uno a uno. ¡ El susto que han debido llevarse con nuestra llegada ! Habrán pasado el día llenos de miedo, agazapa-

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Actualmente, Nazariantz es tan conocido y admirado en Italia, donde reside desterrado, como en su país, Gian Pietro Luicini, fallecido ya, y otros escritores italianos, como Giovauni Borelli, Innocenzo Cappa y especialmente Enrico Cardile, han sido los anunciadores de su gloria, Gian Pietro Lucini hablaba a sus compatriotas de como la poesía de Nazariantz se revestía de un quid particular de tono y de sensibilidad nuevos para los occidentales. El poeta Enrico Cardile ha sido su principal traductor y ha vertido maravillosamente al italiano su obra poética. Otros traductores tiene en Italia el gran poeta armenio, tales como Mario Garea, Umberto Zanotti y Ferdinando Russo, Además de los mencionado? traductores o comentaristas, han estudiado su obra, "con intelecto de amor", Massimo Gaglione, Mario Pilo, Alfredo Violante y Cesarino Giardini. Fuera de Italia también es conocido, habiéndose traducido algunas de su poesías al inglés, al alemán, al francés y al catalán. La obra poética de Nazariantz comprende, hasta el presente dos volúmenes de poesías. Los sueños crucificados y Valiakn (llámase así el dios armenio de la fuerza) ; y dos poemas, E/ espejo, "pequeño paraíso de sombras", al decir del propio poeta, donde brilla, celestemente triste, el alma oriental, y El gran canto de la tragedia cósmica, obra de vasta confección que el poeta no ha terminado todavía, aunque la haya publicado fragmentariamente. Sobre el poema Vahakn ha escrito Cesarino Giardini, el ilustrado crítico italiano, unas palabras definitivas, diciendo que "es un canto de amor y de fidelidad a la tierra dilecta de Armenia, umbral del fabuloso Oriente, país bíblico en que el Cristianismo y el Budismo entran en contacto y al reconocerse como ramas de un mismo tronco, se mezclan y se confunden entre sí. Toda el alma armenia, tejida de aparentes contradicciones, vive en esta fusión. El alma armenia, toda ella fuerza y lirismo, voluntad y poesía, canta su más bella canción en las páginas de este libro, obra de un poeta desterrado, que anda por los caminos del mundo, mensajero estelar que a todos nos envía un país martirizado". La complejidad del alma oriental nos la revela Nazariantz con más vigor y seducción, todavía, en el ya mencionado GVíw canto de la tragedia cósmica, donde esa alma se nos presenta dominada por el deseo de sojuzgar el alma occidental, todavía aletargada por el aniquilamiento de los valores espirituales, que hoy más que nunca prevalecen en Oriente, En ese poema de Nazariantz, el Oriente exalta la pureza del espíritu contra la trágica amoralidad del misterioso universo. Ese canto quiere ser una especie de Evangelio de la fraternidad universal, para consuelo del alma colectiva, fatalmente dispersa; es, en realidad, el esfuerzo que un raro artífice de la lírica realiza para alcanzar una nueva expresión del mundo renovado y redimido; y es, además, la magnífica eclosión de una conciencia serena que nos arrastra a la comprensión de lo bello y de lo absoluto. El martirologio de la nación armenia ha hallado en Nazariantz un sublime cantor. Diríase que su obra entera, impregnada de dolor, está escrita con sangre. Y no solamente los sueños de la patria, sino los mismos sueños del poeta, parecen gemir, clavados en el madero del martirio. Sueños de noble rebeldía los suyos, sueños de singular valor, de amplia visión y cálidos colores, por cuya figuración traduce el poeta, no sólo el dolor de su pueblo, sino el dolor universal. Pero en medio de ese dolor, surge siempre la esperanza. Nazariantz canta la tragedia de su raza, exalta la sangre de su raza y los dioses de su raza. Y lo hace con tal virtud y potencia, que el símbolo trágico de un pueblo se convierte en símbolo humano. Del espíritu de Oriente, Europa sólo ha podido asimilar un par dé ideas perfectamente definidas: la fatalidad y la resignación; y un par de sentimientos un tanto distintos : la sensualidad y la venganza. El Oriente, sin embargo, es una fuente inagotable de sugestiones ideológicas y de sensibilidad. Con su obra varia y multiforme, exquisitamente profunda y musical, Hrand Nazariantz rompe el dique que impedía el contacto de las aguas de dos océanos. En ella se funden el Oriente y el Occidente en un sólo espíritu, esencialmente humano. Y por virtud de esa feliz fusión, es actualmente Nazariantz uno de los raros espíritus modernos que, conservando su orientalismo en toda su pureza, triunfa en la literatura europea y es por ella asimilado, con su arte novísimo a lá vez que clásico, con su fuerza rítmica y vibrante, con su nostalgia de pasión, con su violencia de conquista y con su anhelante aspiración a lo eterna. ALFONSO MASERAS. Eajffiek)32a„ Octubre- 192 5.

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En el Alba todos los coches tienen que ir despacio, todos van muy despacio menos los que han sido alquilados. Todos los cocheros durante el Alba reclinan su cabeza sobre el remate de la capota ya sin fuerzas, herido por el atentado del Alba. El que va en coche, tiene por eso la responsabilidad de una mayor propina. Ha despertado al coche y al caballo. Hace que el caballo brame en el paso del río del alba y casi le llegue el agua a las grandes narices, por cuyos ojos parece que se podría ahogar. No mira a los lados, no se luce, no sabe que yo le veo siempre el que se va a su casa en el coche ruin del Alba. En el Alba de verano hay unos vencejos que la anuncian. Cuando los vencejos rayan como una sortija el cristal del silencio de los minutos de vísperas. Es un minuto y una raya larga, larga, pero queda señalada el Alba si teníamos las maderas cerradas. Es como si rasgasen el papel de seda de la última oscuridad nocturna esas madrugadoras golondrinas o esos vencejos que tanto se parecen a ella como en su figura se parece el falso poeta — pero también con barba y melena — al verdadero. Las golondrinas o los vencejos del Alba no es que jueguen y vuelvan a pasar y a repasar por el mismo trecho en que se las ha sentido, como por ejemplo sucede por la tarde. No. Su viaje es muy largo, quieren reconocer toda la ciudad que les pertenece y se van y no vuelven hasta después de un largo rato. ¿Quizás se van a los mercados para hacer la compra? ¿Quizás se van a las iglesias para oir la misa primera ? ¿ Quizás se van a las afueras, al campo, para pasar revista? El caso es que se van y se van lejos como flechas más veloces que después durante el día, como si el ayuno les diese más velocidad, como si fuesen a darse un baño en los mares lejanos tal vez en las aguas del río próximo. En el espejo del Alba es como una rava negra, como una raya profunda, esta raya estrepitosa y aguda que ponen los vencejos. El Alba convierte en una estación de entrada a toda la ciudad. Todo ticn»'. aire de gran estación de alta claraiuya. de inmensa marquesina de cristales. Llega el espíritu que vigila. Los demás duermen. — Cuantos días — día tras día quizás toda mi vida — he llegado con mis maletas cargilns de cosas, de mundo, de id^as cic ayei y me he encontrado solo y sin ómnibus ni coche simón que tomar en el Alba de todas las ciudades. Todavía no había llegado ningún tren oficial y se había hecho un momento de silencio y de tregua por el que se habían detenido todos los coches flotantes, donde les había cogido el Alba. Indeciso, con mis maletas a ambos lados como las pesas del gimnasta que descansa, he mirado la ciudad a la que acababa de llegar. Se encienden los cristales como si en las habitaciones de los dormidos alguien hubiese dado a la llave de las lucecitas del Alba que hay en cada habitación. Parece que las bombillas del Alba se han encendido en todas las casas oscuras, dando resplandor íntimo a todos los cristales. ¿ No habrán sentido en su sueño todos los que duermen este encenderse súbito de las luces de las habitaciones, en su apariencia desde la calle? Las fachadas están a oscuras y los cristales claros, brillantes, encendidos en su sueño. Poco después estarán los cristales oscuros y las fachadas claras. Por lo pronto si se hiciese la experiencia de lo que pasa en los sueños de los que duermen, se vería encenderse en ellos cuando esta luz llega a sus cristales, una luz de otra clase que la que iluminaba las visiones de los sueños. A través de sus párpados, de las maderas cerradas, de toda la oscuridad, hay un segundo amanecer en el fondo de los que duermen. Descubre todas las torres y todas las chimeneas y todas las T que sostienen las cazóle-, tas de hilos del telégrafo y del teléfono. Esas T, que quizás algún día no serán el adorno de los tejados, revelan la hora en que estamos y ponen en los tejados alegre vida de relación. "Han amanecido ya las T del telégrafo", nos podríamos decir en el Alba cotidiana, escapados por un momento a lo que el Alba tiene de eterno. Estas T familiares dan la sensación de la ciudad moderna, y corrompen íntimamente, como un atributo muy ciudadano, la solemnidad del Alba. Quieren decir algo elocuente y menudean en los tejados. Son el sencillo y bohemio estilo, de estos tejados que aun no son los de la ciudad permanente, los de la última ciudad, la ciudad futura a la que la habrán sido arrancadas. RAMON GOMEZ DE LA SERNA. Madrid, Octubre 1923. ( Continuará)

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